os entardeceres e a paisagem,
mesmo sabendo que cada dia é um ainda.
Assim parece o mínimo vão, cor, som, linha.
É o mesmo caminho,
o mesmo roteiro inacabado, só, sem êxtase.
Essa mesma linha no horizonte,
mesma cor ao se pôr,
mesma repetição exasperada,
mesma lamúria.
De um mesmo grito que ecoa ou que retesa.
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